He vuelto. Quizás no tenga otro lugar a donde más volver que a las letras. Voy despacio, con la mirada atenta, para no volver a perderme en las vaguedades de la existencia.
Desde la cama, en tu enfermedad y a punto de la muerte, respiraste las tristezas, toda la miseria humana y la podredumbre de quienes te visitaron. Y tú, tía, con el halito de santa todo lo transformaste en palabras que daban para vivir.¿De qué estabas hecha? Si aun cuando moriste nos dabas ejemplo de vida.
1 comentario:
Asi pasa Machado.
Ese Banksy es otra onda.
Saludos Licenciado.
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